Aquando da morte de Outubro, Novembro decidiu revelar o ensaio crítico que elaborou acerca daquela pessoa, avaliação efectuada ainda a meio de Setembro.
Crítico factual. Nunca destrutivo.
Prestamos-lhe assim homenagem com a transcrição dessas palavras:
"Outubro é um pai que regressa.
Fugido de amores furtuitos,
volta para os braços da mulher.
E de mais quem quiser.
Tem pirralhos que chamam por ele,
gritam por atenção.
O pai abraça-os a todos e suplica por perdão.
De dentro do seu fato,
impecavelmente engomado,
ainda bate um coração.
Conta histórias à noitinha,
embala os filhos na lareira.
Dorme a noite inteira.
E assim é Outubro,
pobre homem envergonhado,
enfim perdoado."
segunda-feira, 9 de novembro de 2009
Morreu Setembro
Aquando da morte de Setembro, Outubro decidiu revelar o ensaio crítico que elaborou acerca daquela pessoa, avaliação efectuada ainda a meio de Agosto.
Crítico factual. Nunca destrutivo.
Prestamos-lhe assim homenagem com a transcrição dessas palavras:
"Setembro é um caso mal resolvido.
Não é carne nem peixe,
não é homem nem mulher.
É um ser híbrido, muito mole.
Nunca tem opinião,
nem aprendeu a dizer não.
Dizem que vive a vida assim.
Torna-se aborrecido só de saber que existe.
Só dá pena a incerteza e saber que vive triste,
numa capa de pêlo sem forma nem feitio.
Dizem que não se decidiu.
E assim é Setembro,
na sua eterna questão,
sem qualquer opinião."
Prestamos-lhe assim homenagem com a transcrição dessas palavras:
"Setembro é um caso mal resolvido.
Não é carne nem peixe,
não é homem nem mulher.
É um ser híbrido, muito mole.
Nunca tem opinião,
nem aprendeu a dizer não.
Dizem que vive a vida assim.
Torna-se aborrecido só de saber que existe.
Só dá pena a incerteza e saber que vive triste,
numa capa de pêlo sem forma nem feitio.
Dizem que não se decidiu.
E assim é Setembro,
na sua eterna questão,
sem qualquer opinião."
sexta-feira, 25 de setembro de 2009
Os estranhos também amam
Aos 23 anos, Fernando Tita Ferreira conheceu aquele que viria a ser o amor da sua vida. Foi ao comprar cigarrilhas, na Casa Havaneza, em pleno Chiado. Nunca a tinha visto ao balcão até aquele dia e, surpreendentemente, nunca mais a voltou a ver. Nem quando regressou no dia seguinte com a desculpa de comprar fósforos. Ela já lá não estava.
Talvez fosse amiga ou parente de um dos funcionários, estando apenas a fazer umas horas como favor, Fernando nunca soube ao certo. Mas era uma fonte de frescura que refrescava só pelo olhar. Cabelos dourados presos num carrapito, sardas na face, lábios reluzentes, tudo o que fazia lembrar a Primavera num único corpo de mulher. Corpo esse que aguçava a curiosidade, por entre as formas da camisa de linho branco, e fazia crepitar a gula do sósia pessoano.
Nesse mesmo dia, e sem ter trocado mais do que meia dúzia de palavras com ela, Fernando sabia que estava apaixonado. Que iria amar aquela mulher até ao último dos seus dias.
Materializou esse sentimento num pequeno poema que viria a escrever por volta das duas da manhã, enquanto combatia a insónia recorrente.
Do teu estranho amor por Fernando Tita Ferreira, 1982
Estranho
o Mundo.
Não só a palavra mas tudo.
A sua forma e conteúdo,
é tudo estranho para mim.
Abro os olhos e é estranho.
As cores, as formas, os sons,
os corpos das pessoas, os tons
que usam, que mostram,
que tanto mistério tem
e a forma como movem.
É tudo estranho para mim.
Mas há um raio de luz.
Não sei o que quer dizer.
Mas se a certeza não vier
para mim não é coisa estranha,
é a vida que quer saber.
E é só por isso...
mesmo só por isso,
que escolho viver.
Talvez fosse amiga ou parente de um dos funcionários, estando apenas a fazer umas horas como favor, Fernando nunca soube ao certo. Mas era uma fonte de frescura que refrescava só pelo olhar. Cabelos dourados presos num carrapito, sardas na face, lábios reluzentes, tudo o que fazia lembrar a Primavera num único corpo de mulher. Corpo esse que aguçava a curiosidade, por entre as formas da camisa de linho branco, e fazia crepitar a gula do sósia pessoano.
Nesse mesmo dia, e sem ter trocado mais do que meia dúzia de palavras com ela, Fernando sabia que estava apaixonado. Que iria amar aquela mulher até ao último dos seus dias.
Materializou esse sentimento num pequeno poema que viria a escrever por volta das duas da manhã, enquanto combatia a insónia recorrente.
Do teu estranho amor por Fernando Tita Ferreira, 1982
Estranho
o Mundo.
Não só a palavra mas tudo.
A sua forma e conteúdo,
é tudo estranho para mim.
Abro os olhos e é estranho.
As cores, as formas, os sons,
os corpos das pessoas, os tons
que usam, que mostram,
que tanto mistério tem
e a forma como movem.
É tudo estranho para mim.
Mas há um raio de luz.
Não sei o que quer dizer.
Mas se a certeza não vier
para mim não é coisa estranha,
é a vida que quer saber.
E é só por isso...
mesmo só por isso,
que escolho viver.
sexta-feira, 18 de setembro de 2009
suicídio
está decidido! vou imolar.me dentro de um balde de praia trancado. é seguramente a única maneira de me perseguir com alma e conquistar eternidade. está decidido!
domingo, 6 de setembro de 2009
Morreu Agosto
Aquando da morte de Agosto, Setembro decidiu revelar o ensaio crítico que elaborou acerca daquela pessoa, avaliação efectuada ainda a meio de Julho.
"Agosto é um turista refilão.
Sua abundantemente
porque gosta de confusão.
Tem os sovacos molhados,
camisa colada
e cheira pior do que mal.
Mal educado e violento,
fica vermelho ao esbracejar.
Não conhece o seu lugar.
Nem sequer sabe estar.
Conduz nervosamente
e sempre directo ao Sul.
Depois leva tudo à frente.
Come sofregamente,
na véspera de ir nadar.
E assim é Agosto,
na sua fúria endiabrada,
de chegar sem saber estar."
Crítico factual. Nunca destrutivo.
Prestamos-lhe assim homenagem com a transcrição dessas palavras:
"Agosto é um turista refilão.
Sua abundantemente
porque gosta de confusão.
Tem os sovacos molhados,
camisa colada
e cheira pior do que mal.
Mal educado e violento,
fica vermelho ao esbracejar.
Não conhece o seu lugar.
Nem sequer sabe estar.
Conduz nervosamente
e sempre directo ao Sul.
Depois leva tudo à frente.
Come sofregamente,
na véspera de ir nadar.
E assim é Agosto,
na sua fúria endiabrada,
de chegar sem saber estar."
Morreu Julho
Aquando da morte de Julho, Agosto decidiu revelar o ensaio crítico que elaborou acerca daquela pessoa, avaliação efectuada ainda a meio de Junho.
"Julho é a irmã mais velha.
Uma senhora,
uma mulher,
mais para mais encantadora.
Rejubila num vestido
muito leve e florido.
De um bonito colorido.
É bom vê-la rodar assim.
Tem uma voz calma,
calmante.
Chamamento quente e sonante,
parece chamar por mim.
Mas é de todos os que a ouvem
num bater de asas suave.
E assim é Julho,
com flores secas à cabeça,
melodias na cabeça
que divertem ao passar."
Crítico factual. Nunca destrutivo.
Prestamos-lhe assim homenagem com a transcrição dessas palavras:
"Julho é a irmã mais velha.
Uma senhora,
uma mulher,
mais para mais encantadora.
Rejubila num vestido
muito leve e florido.
De um bonito colorido.
É bom vê-la rodar assim.
Tem uma voz calma,
calmante.
Chamamento quente e sonante,
parece chamar por mim.
Mas é de todos os que a ouvem
num bater de asas suave.
E assim é Julho,
com flores secas à cabeça,
melodias na cabeça
que divertem ao passar."
terça-feira, 11 de agosto de 2009
As últimas palavras de Fernando Tita Ferreira
Este é o último poema que Fernando Tita Ferreira terá escrito.
Não se lhe conhecem as últimas palavras, como tal tomam-se estas como as suas derradeiras. Tudo o que terá ficado por dizer, relata quem estava presente, esvaiu-se com um suspiro.
Sem Título por Fernando Tita Ferreira, 1959
Sinto laivos de vida violenta em mim.
Veias que vermelham e pulsam em tons de negro.
Pulsa a vista também,
ou aquilo que a vista tem.
Continuo sem conseguir dormir.
Várias vezes os fechei e as pestanas sem cerrar.
Pisco uma, duas vezes.
Nunca mais.
Nunca.
Não se lhe conhecem as últimas palavras, como tal tomam-se estas como as suas derradeiras. Tudo o que terá ficado por dizer, relata quem estava presente, esvaiu-se com um suspiro.
Sem Título por Fernando Tita Ferreira, 1959
Sinto laivos de vida violenta em mim.
Veias que vermelham e pulsam em tons de negro.
Pulsa a vista também,
ou aquilo que a vista tem.
Continuo sem conseguir dormir.
Várias vezes os fechei e as pestanas sem cerrar.
Pisco uma, duas vezes.
Nunca mais.
Nunca.
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